... не одним хлебом живёт человек...
О блины мои румяные,
К вам бежит моя душа,
Как еврей бежал за манною;
Ел, от счастья не дыша.
Что в сравненье с вами женщина?
Что элитное вино?
Что азарт, что власть? Вы шепчете:
«Пред блинами – всё одно...»
Сердце тянет к вам, родимые,
Тяга слишком велика.
Съев десяток, словно в тину я
Попаду – и берега
И́з виду уйдут и скроются.
И исчезнет жизнь, как сны.
Ну а вы числом утроитесь,
Поминальные блины.
