Масленица

О блины мои румяные,
К вам бежит моя душа,
Как еврей бежал за манною,
Ел, от счастья не дыша.

Что в сравненье с вами женщина?
Что элитное вино?
Что азарт, что власть?
Вы шепчете:
Пред блинами – всё одно...

Сердце тянет к вам, родимые,
Тяга слишком велика.
Съев десяток, словно в тину я
Попаду – и берега

И́з виду уйдут и скроются.
И исчезнет жизнь, как сны.
На поминках вы утроитесь,
Маслянистые блины.